Ce matin-là, Pipo est arrivé à l'atelier avec un sac en toile. Personne ne lui a demandé d'où il venait. Personne ne lui a demandé ce qu'il y avait dedans. C'est comme ça, avec Pipo. On ne pose pas de questions parce qu'on sait qu'on n'aura pas de réponses.
Il a posé le sac sur l'établi du fond, celui que personne n'utilise depuis l'incident du vernis. Puis il a sorti les objets un par un, avec la lenteur de quelqu'un qui sait exactement ce qu'il fait.
Un vieux mécanisme d'horloge, d'abord. Des engrenages en laiton ternis par le temps, encore reliés par des tiges fines. Gustave s'est approché, intrigué. Il a voulu demander d'où ça venait, mais Pipo avait déjà sorti la suite.
Des bobines de fil doré. Pas le fil qu'on utilise pour les emballages. Un fil plus fin, presque lumineux. Noisette a tendu la main pour en toucher une, mais Pipo l'a rangée avant qu'elle n'y arrive.
Et puis, à la fin, une clé.
Une petite clé en métal sombre, sans étiquette, sans indication. Elle ne ressemblait à aucune serrure de l'atelier.
Mila a levé les yeux de son carnet. Elle a regardé la clé un long moment. Elle a noté quelque chose, puis elle a repris son travail.
Gustave a fini par poser la question : "Tu les as trouvés où ?"
Pipo a haussé les épaules. "Par là."
C'est tout.
Les objets ont été rangés dans un coin de l'établi. Personne n'y a plus touché. Personne n'a demandé pourquoi Pipo les avait ramenés, ni ce qu'il comptait en faire. C'est toujours comme ça. Pipo fait des choses, et les autres continuent leur journée.
Le mécanisme d'horloge a pris la poussière. Les bobines de fil doré ont roulé derrière une caisse. La clé a disparu sous une pile de papiers.
Mais Mila, elle, avait noté. Dans son carnet gris, à la page du 14 mars, on pouvait lire :
"Objets ramenés par Pipo : 3. Origine : inconnue. Utilité : inconnue. Questions posées : 1. Réponses obtenues : 0."
Et en dessous, d'une écriture plus petite :
"La clé n'ouvre rien ici."
Elle avait souligné le mot "ici".
Peut-être qu'elle savait déjà quelque chose. Peut-être qu'elle avait compris avant les autres que ces objets n'étaient pas là par hasard. Ou peut-être qu'elle notait simplement tout, comme d'habitude, sans chercher de sens.
L'après-midi s'est écoulé dans le calme. Gustave a fait l'inventaire de la pile "on verra" sans rien trouver de remarquable. Noisette a proposé de transformer le mécanisme en sculpture. Personne n'a répondu.
Pipo, lui, regardait par la fenêtre.
Il faisait ça souvent, ces derniers temps. Regarder dehors comme s'il attendait quelque chose. Ou quelqu'un.
Le soir, en fermant l'atelier, Mila a jeté un dernier coup d'oeil à l'établi du fond. Les objets étaient toujours là, immobiles et silencieux.
On aurait dû comprendre, peut-être. On aurait dû poser plus de questions. Mais on ne l'a pas fait.
C'est toujours comme ça, avec Pipo.